Minha pobre unha encravada...

 

Hoje, quando tantos se preocupam com a estética corporal, preocupação que vai da raiz do cabelo à sola dos pés, exibo, sem constrangimentos, minha pobre unha encravada.  Exibir é a palavra certa a quem sempre usa sandálias abertas com os pés à vista.

Ter unhas bonitas e bem cuidadas não é apenas capricho feminino, atualmente, os homens também se preocupam com essas coisas, às vezes, até com certo exagero. Ao ver o último horário político até desconfiei de alguns candidatos que faziam questão de exibir unhas pintadas e as sobrancelhas recortadas tipo para-lamas de bicicletas quando bicicletas tinham esse artefato. Meu Deus, pensei com meus botões: Se dependesse das unhas eu jamais seria eleito para qualquer coisa! Sei que o leitor deve estar imaginando que sou sósia do Zé do Caixão, mas também não chega a tanto. Não é só porque tenho uma, digo duas, ou talvez, mais unhas deformadas que não mereço o seu crédito. Exceto algumas, minhas unhas até que são ajeitadinhas. A que chama mais atenção é a do dedão do pé esquerdo.  Naura que trabalha comigo, e é profissional nesses casos, até jurou que consertaria minha unha. Mas, fiz de surdo pois, até onde sei, ela não é cirurgiã.

O incidente, há quem prefira dizer “acidente”, me aconteceu na infância e dele tenho vivas recordações. Havia em minha casa, um velho banco de madeira, uma pedra e um menino custoso, que por sinal, era eu mesmo.  Para ter sossego, certo dia, minha mãe me botou para quebrar grãos de milho e transformá-los em canjiquinhas para dar comida aos pintinhos, recentemente, separados da galinha.  Com cara de profissional, coloquei sobre o banco um bom punhado de milho e com uma pedra nas mãos dei início à operação.  Naquela época, eu devia ter uns cinco anos no máximo e achava a pedra mais pesada que o mundo. Num dado momento ela escorregou de minhas mãos e caiu sobre o dedão do pé que, na ocasião era apenas um dedinho, e lá se foi dedão com unha e tudo!

O menino quando é travesso não costuma chorar muito para não oferecer provas contra si mesmo. Mas, naquele dia fatídico, não tive outra opção a não ser abrir o bué.  Isso tudo me ocorreu há mais de trinta anos, digo, há mais de quarenta, ou melhor, há mais de cinquenta e cinco e, ainda carrego em meu corpo, as marcas da travessura. Hoje continuo travesso, mas, não faço mais canjiquinhas. Você sabe, gato escaldado tem medo de água fria...

Imagem de Hans Linde por Pixabay