O rei da torre

 

Há um castelo nesta cidade.

Não tem ponte levadiça,

nem dragões nas ameias,

nem soldados guardando a porta.

Tem uma torre.

E no alto da torre

mora um rei.

Não sei se ele usa coroa.

Talvez use apenas os cabelos longos  ao vento.  

O olhar dos que aprenderam a ver

o mundo de cima.

Da torre, ele vê as casas,

as ruas que adormecem,

as portas que ainda esperam,

os homens que passam

carregando seus dias.

E vê a lua.

Então, todas as noites,

desde todos os tempos,

o rei conversa com ela.

Conta-lhe das guerras antigas,

dos amores que partiram,

das lágrimas escondidas,

das mãos que se desencontraram,

dos sonhos que ficaram

sem lugar para morar.

A lua escuta.

E o rei, lá do alto,

como quem conhece

o começo e o fim das coisas,

diz baixinho:

— Lua, diga ao mundo

que já é chegada a hora.

A hora de baixar as armas.

De abrir as janelas.

De perdoar o que for possível.

De recolher os gritos

e devolver aos homens

o direito de ouvir o silêncio.

A hora de a noite

não ser mais medo.

A hora de a torre

não precisar vigiar ninguém.

E a lua, redonda e inteira,

passa sobre o castelo

como uma palavra de luz.

O rei continua lá.

Olhando o mundo.

Esperando que, enfim,

alguém lá embaixo

escute o que ele diz

há tantos séculos:

é chegada a hora da paz.

Ana Cláudia SSaldanha

Foto: Pe. Gabriel - Matriz São José, em S. J. da Varginha, sob a lua cheia