Testemunha do fim

 

E lá estava ela maçuda, pesada e desafiando os tempos. A Igrejinha amarela no alto do penhasco já testemunhara muita coisa em sua longa existência.  Da pequena janela de sua casa, encolhida num canto de beco, Frei João a contemplava ao final da tarde. A Igrejinha, quase abandonada lembrava-lhe o seu próprio abandono. Família? Ficou do outro lado do mar. Fiéis? Quase não havia. Talvez, fosse ele, o último bastião a sobreviver naqueles penhascos de Minas.

No passado, aquele arraial, literalmente, fervia.  Ele ainda com cabelos pretos, ouvia confissões, benzia e celebrava. Às vezes, fazia isso tudo, muitas vezes ao dia.  No passado, o sino da igreja marcava o tempo e alegrava as imediações com seu repicado som. Hoje, já não o ouvia mais a não ser quando morria alguém. A bem da verdade, nem tinha mais gente para morrer naquelas bandas. Muitos o aconselharam a mudar-se de lá e chegavam a dizer: “O último que sair apague a luz!”. Mas, a coisas não poderiam acontecer assim, como se estivessem todas descoladas dele.  Ali gastara a vida toda. Plantou flores e abençoou amores!

Frei João ainda acreditava que o arraial pudesse a ser o que já fora antes. No entanto, a realidade era imperativa ante seus olhos: Não havia mais crianças, os velhos morreram e os jovens mudaram-se para as cidades grandes.  Aquele espaço ali? Era o jardim de Adão!  Aquele resto de alicerce? Era o casarão do barão do café! A fonte no cruzamento das ruas? Secou! E assim, a ladainha continuava infinitamente. Agora contava-se nos dedos de uma única mão os moradores daquele lugar.

O que antes parecia fácil a Frei João, agora tornara-se muito difícil. Quase não saia mais de casa, os pés lhe doíam quando descia a serra escarpada e subi-la era uma verdadeira penitência. Por isso, às vezes, nem ia mais ao arraial mais próximo comprar querosene e outras utilidades necessárias. Com o tempo acostumara-se com o pouco. Na mochila carregava sempre uma bíblia e seu livro de orações. Já não se lembrava mais da visita do superior ou do bispo da diocese. Apesar de tudo, havia muita presença em sua solidão!  Com disciplina espartana, rezava todos os dias no mesmos horários e celebrava a missa para si mesmo. Improvisou um altar em sua casa para não se dar ao trabalho de abrir e fechar a igreja só pra ele.

Numa manhã nevoenta e chuvosa o pior aconteceu. Quando o leiteiro aproximou-se da casa de Frei João, notou que ela ainda estava fechada mesmo com a hora avançada. Olhou pela fresta da janela da frente e viu o seu corpo inclinado sobre a mesa onde estava o livro de orações. A lamparina ainda estava acesa mas, no quarto, havia uma luminosidade maior do que ela  poderia garantir.  O leite ficou na soleira da janela enquanto o leiteiro correu a bater o sino cuja voz rouca ecoou nos abismos. Os poucos vizinhos se reuniram e velaram o corpo por certo tempo. Após as orações e soluços depositaram o corpo do padre, no velho Jardim de Adão. Antes de fechar, definitivamente, a porta de sua casinha, o último que saiu apagou as velas...

Imagem: Imagem de geertwillemarck por Pixabay