Dia dos mortos

 Antigamente, quando se andava pelas estradas rurais, volta e meia a gente se deparava com uma cruzinha ao longo da estrada. Eu mesmo lembro-me de algumas: A do Alfredo, por exemplo. Do tal Alfredo, eu nada sabia, a não ser o seu nome e a causa mortis: Assassinato! O nome passava de boca em boca de tal maneira que acabou atravessando gerações. Ao passar perto de sua cruzinha dava na gente, certo medo cuja origem, não sei bem como explicar.  Sou de um tempo quando não havia rede social e a Tv ainda não tinha popularidade. Na roça, só havia rádios e nem toda casa possuía essa “máquina do tempo”. Havia a cruz do “Tolo”. Esse tinha fama de santo. Sobre ele também nunca soube de nada a não ser que fora santo em vida. Nem o seu nome correto a gente sabia. Só se falava “Tolo”. Sua cruz era pequena e ficava sempre enfeitada com alguma florzinha do campo. As pessoas que se referiam a ele o faziam de forma muito carinhosa. Mais tarde, apareceu a cruz do Osório. Desse eu me lembro bem. Era alto, tinha a barba fechada e era muito trabalhador. Recordo-me com precisão do lugar onde ele caiu, inclusive arranhando o rosto nos cascalhos. Infarto repentino! Sua cruz foi erguida um pouco mais acima do lugar onde morreu. Eu mesmo cheguei a rezar e colocar flores em sua cruz.

Meu pai era “fazedor de caixão” para enterrar os mortos. Quando morria alguém ele costumava varar a noite serrando, pregando, e revestindo a peça com um pano roxo ou branco. Nesse último caso, se a vítima fosse virgem. Acho que, naquele tempo, ainda existia esse seguimento. O certo é que a morte é uma companheira inseparável de todos nós. Não existe ninguém que não tenha sofrido com a perda de alguma pessoa amiga ou mesmo algum parente. Às vezes, penso que ela é a única “instituição” realmente democrática. Leva os ricos, pobres, feios, bonitos, jovens e velhos. Quando morre um jovem a gente pensa que ela veio antes da hora. Mas, será que a morte usa relógio como nós? O que significa o tempo para quem vive fora dele?

Quando era criança me diziam que a morte era uma mulher feia, banguela e toda vestida de preto. Além disso, carregava nas mãos um instrumento parecido com uma foice. Hoje, acho isso uma covardia. A mulher deve ser associada à vida e não a morte! Mas, eu não vou mudar o rumo das coisas. Eu morava na roça e, de vez em quando,  acontecia de encontrar-me com alguma mulher buscando lenha com uma foice nas mãos. A correria era tanta que por pouco não provocava acidentes. Naquele tempo eu pensava que correr da morte resolveria o meu problema. Hoje, penso que a melhor atitude é fazer as pazes com essa ideia. Com medo ou sem medo, vamos morrer de qualquer jeito. Então, ter medo é perder tempo. E como o tempo é provisório é melhor aproveitá-lo bem, ao lado daqueles que amamos.

No dia dos mortos muita gente vai aos cemitérios. Alguns vão por amor outros por desencargo de consciência. Outros vão para ver o que os mortos têm que os diferenciam deles. Quase ninguém se imagina naquela condição de esquecimento.  Há também aqueles que levam tudo na brincadeira, o que é uma forma de amortecer a gravidade da situação.

Para quem tem fé a morte é apenas uma passagem, uma mudança de estágio. Morrer é ir ao encontro de Deus. Nesse caso, não poderia haver nada mais consolador. Nada poderia haver de melhor e mais bonito do que um encontro com Deus. Eu estou no meio dessa turma. Sei que não mereço esse encontro, mas “sei também em quem depositei minha confiança”. Nenhuma mãe seria capaz de abandonar o filho numa hora tão incerta e desafiadora. Deus é pai e pode ser mãe também. Confio nele e em sua graça. Por isso, não tenho medo da morte. Gosto da vida e quero viver muito, mas, não fico neurótico pensando na morte. Em minha hora final sei que Deus cuidará de mim. Amém.

Imagem de Joe por Pixabay